Das Geräusch eines brechenden Herzens ist weder poetisch, noch majestätisch.
Es ist wie die Hölle auf Erden. Zutiefst traurig und von Schmerz versetzt.
Es ist als würde dir jemand mit voller Kraft ein langes, spitzes und mit Zacken besetztes Küchenmesser in dein Herz rammen. In deinen kleinen beschaulichen Hort des Lebens. Das jedoch nicht nur ein, sondern tausend mal. Immer wieder und wieder und wieder. Auf das die Wunde immer größer und größer wird. Auf das all deine Lebenskraft, all deine Wärme und all deine Liebe sich zu einem kleinen breiten See aus Blut und Dreck ergießt.
Bis es irgendwann vorbei ist!
Der Strom des Lebens, der Liebe, abgerissen in Dunkelheit liegt. Denn irgendwann ist der Schmerz so groß. Die Bruchstücke deines Herzens so klein. Der dumpfe Schall des Lebens so mickrig, dass weit und breit keine Liebe mehr vorhanden ist. Denn es existiert nur noch die Dunkelheit. Der Haß. Die Trauer. Die Qual alles wieder und wieder durchleben zu müssen.
Das Geräusch eines brechenden Herzens ist nicht poetisch.
Das Geräusch eines brechenden Herzens ist wie der Tot.
Nur leider ohne den Teil in dem man stirbt.
Foto von Tiago Zaniratti
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